Por si te caes
Una carta que prepara colchones de palabras, cuadernos y hojas de helecho por si ella cae, para que nunca se golpee sola al bajar de ese altar.
Una carta que prepara colchones de palabras, cuadernos y hojas de helecho por si ella cae, para que nunca se golpee sola al bajar de ese altar.
Un recuerdo de besos con sabor a canela, una despedida en taxi y la búsqueda imposible de un cigarrillo que prolongue esa ausencia.
Un convaleciente garabatea un colchón quemándose y deja que el artificio sostenga una Lima gris que arde en faroles rojos.
Un poema sobre cómo Lima se apaga poco a poco mientras permanecen encendidos los sueños y la esperanza hacia alguien ausente.
La vida interior de un llavero con forma de llama que observa a su dueño entre tristeza, videos y noches de ojos rojos.
Una noche fría en Lima, una conversación en Kilka y la presencia latente de Pachacamac mientras dos personas caminan hacia ninguna parte.
Una caminata nocturna por Lima con un guía contradictorio de ojos rojos y una niña azul que se deja arrastrar por el peligro.
Un recorrido insomne por una Lima herida y pagana, cuyos rituales, costras y faroles rojos se confunden con la propia retina del narrador.
Siete fragmentos numerados sobre enajenación, frío interno y el miedo a ser observado desde el otro lado de la pantalla.
Un monólogo devocional y hereje sobre altares íntimos, abstinencia, fe desviada y una adoración dirigida a alguien muy humano.
11 de Marzo, 2026
Recuento de daños11 de Marzo, 2026
La ¿necesidad? de escribir